Identidade em movimento

          Dádiva esta que vejo nos teus olhos, que são teus, mas tão meus. Vejo graça no que vejo. Estar contigo faz meus dias felizes, por assim dizer, graciosos, contentes. Nossas coisas boas e bobas são tão significativas para mim. Acredito ser isso: você. Faz-me esperançar o futuro. Carregar de significado o que é nosso. Buscar o melhor para nós. Para esse amor cheio de graça. E quero contar-te o que ronda meus pensamentos agora, pois é, definitivamente, na madrugada que minha mente se ilumina, quando tudo é tão silente. Ultimamente, há anos realmente, o silêncio estava na minha mente e, ao mesmo tempo, o barulho era tão grande que é difícil ouvir o que eu mesma tenha a dizer-me.           Entretanto, neste exato momento, enquanto meus dedos tocam o teclado, meus ouvidos soam Anunciação. Sinto cheiro de algo que vem. Minha mente se iluminou, assim como meus olhos ao pensar em um futuro que, ao contrário do que tudo parece, ...

Tantos se derretem em versos. Não sei versar. Sou toda prosa. Talvez nem isso. Sou algumas frases soltas... Stella Baptista

Persistência da memória - Salvador Dalí, 1931. Tudo passa. Caio na monótona rotina dos dias. Odeio o som dos ponteiros. Bendito seja o criador do relógio de fluxo contínuo. É incrível como sons intermitentes podem ser extremamente perturbadores. No caso do relógio, sei que ele está ali para me lembrar de como meu tempo diminui a cada segundo, de como tenho gastado meus dias me revirando de um lado para o outro junto com o fluxo dos ponteiros. A preguiça e o tédio são a prisão a que me submeto. O relógio, o carcereiro. Minha cabeça vai tictaqueando. Tento apagar seu som da minha mente, mas no silêncio todos os sons ecoam. Tento digitar mais alto que o som do relógio. Bato com força no teclado, mas ele parece me vencer. Ele sempre vence. O tempo vence todas as coisas. Escolho estar só. E ouvir meus pensamentos. E enquanto isso o tic-tac-tic-tac-não pode parar. Num reforço sádico da minha própria mente, preciso que ele continue para saber que estou viva neste instante e no out...

Deus nos fez à sua imagem e semelhança, mas isso provavelmente não significa sermos parecidos fisicamente com Ele, pois imagine se nós, meros mortais, poderíamos nos assemelhar a Deus? Como nós poderíamos abranger tamanha imensidão se Ele está em tudo.? A nós cabe, portanto, pensar a que Deus se referia. Em João 1:1, encontramos "No princípio era o Verbo, e o Verbo estava com Deus, e o Verbo era Deus." trecho este que se refere a Jesus, filho de Deus, o Verbo que se fez carne. Não é à toa que Eno Teodoro Wanke escreveu: “No princípio era o verbo. Depois veio o sujeito e os outros predicados: os objetos, os adjuntos, os complementos, os agentes, essas coisas. E Deus ficou contente. Era a primeira oração.” Note que através desta brincadeira de sentidos, este autor nos explica a posição superior do verbo. Ele é o centro da oração. Sem o Verbo, não existem nem sequer sujeitos, mas somente substantivos desconexos. Deus, Jesus e Espírito Santo são o centro de tudo. Além d...

Observando da janela do ônibus, vi um menino cuspir da janela do ônibus em que ele estava Cuspiu no chão, no asfalto quente que calefou aquele escarro. Vi sua cara retorcida, seu tédio, sua raiva. Percebi que não era um simples escarro. Era cuspir no prato que não comeu; Era expelir toda essa política podre. Não é à toa que as lixeiras tocam as musiquinhas dos candidatos: estão no lugar certo. O menino escarrou toda essa corrupção, todas as medidas paliativas que nada resolvem, toda essa falta de respeito, de honestidade, toda a falta de saúde, de educação, de planejamento público e familiar. Escarro bem dado. Queria eu saber escarrar tudo isso e que um simples cuspe resolvesse tudo o que há pra ser jogado fora neste país.

Como ousas me tomar até os ecos que restavam de tuas palavras? Evitei irar-me contra ti, mesmo depois de tanto tempo, mas tu, caríssimo, não apagas os ecos da minha voz, mas deletas os teus? Por quê? Sou indigna de ler tuas "santas" palavras? Cresça! E não me visites mais, afasta teus dedos do mouse e esquece que eu existo de uma vez por todas. Teu silêncio não me convence mais. Quis te dar espaço, importava-me de verdade com teu bem estar. Todavia não mais quero ver teu declínio. Afunda em tua escuridão sozinho. Tuas palavras são poeira ao vento, são areia movediça, são ouro de tolo. Podes levá-las. Saibas: és um grandíssimo idiota: inteligente e burro, o pobre sofredor, poeta que finge a dor que não sente. Será que sentes algo ? Te pregavas tão bom, mas és tão mau e não o sabes? Ou ignoras? Fica com tuas ideias, tuas deficiências, com teu vício mórbido, com teus versos bem escritos e lamenta tua alma decadente. Chega! Já passou da hora de você parar de significar e junto a ...

     Sempre senti minha conexão com a água. O contato sempre me deu paz. Se passava o dia na praia, dormia sentindo o som e o balanço das ondas. Sempre amei ficar horas nadando ou ouvindo o som da chuva no vidro.      No meio do caminho, tornei-me seca, esquecendo que eu era água. E era bem dolorido permanecer naquela condição fria, congelada.      Porém veio o calor. E fui derretendo. Mudando de estado.              Hoje me sinto mais liquida que nunca. Sempre me derramando. E nesta Fusão de sentimentos me tornei água: que vem do coração, desce doce pelos olhos e escorre pelos dedos. Torno-me úmida, fluida e a cada dia ganho mais graça.      Se sólida eu era inodora, insípida e incolor, agora sou doce.      Por fim, o principal ingrediente dessa receita é o Amor, a saber, de Deus que transborda em meu coração. E é assim que quero estar. Sempre.

Uma flor, Dirceu Na calçada nasceu Tão simples e bela Tão rica, etérea Chamei-a Poesia.

                          Fumei novamente o cigarro de quando eu era criança. Em um dia chuvoso, passou por mim uma senhorinha segurando o guarda-chuva com uma mão e na outra o cigarro fedido, daqueles paraguaios vendidos à varejo nos bares. Lembrou-me da tia Rosinha. Senti novamente o cheiro de seu cigarro impregnado no estofado de sua casa, lembrei-me do cachorro velho e tarado, dos milhares de pombos enfileirados em seu muro baixo, dos maços de cigarro espalhados na lateral de sua casa, dos cinzeiros cheios pela casa. Talvez aquele amarelaço nos dentes e aquela pele enrugadinha tenham me desincentivado o fumo. Talvez o cheiro. Talvez tudo. Cheiro de cigarro barato, definitivamente, não me traz boas memórias.

             E quando eu era pequena, pensava que, se eu maltratasse um bichinho, por menor que ele fosse, quando eu morresse, passaria pelo céu da formiguinha que eu pisei, por exemplo, e ela pisaria em mim.              Bem, Lilo, se eu morresse hoje e passasse pelo SEU céu, você faria carinho na minha barriguinha enquanto eu sentisse dor, passaria horas do meu lado me observando e cuidando de mim, mesmo se eu tivesse minhas crises de falta de ar (como tenho desde pequena e como vc teve de madrugada), você brincaria comigo, falaria com aquela voz mais fina que eu fazia pra falar com você, correria comigo pelos jardins do céu dos cachorros... Sei que agora você não está mais sofrendo e isso me conforta, mas é duro te perder quando eu nem pude ser sua dona de verdade, quando eu nem pus sua ração na sua tigelinha na minha futura casa, quando eu nem poderei te ver crescer. Minha filhote linda que pisava na "minha pata"...

        Depois de tanto escrever, parei. Estagnei por um tempo e não sabia escrever além do sofrimento, havia desaprendido a caligrafia da felicidade. Minha escrita foi murchando como uma flor que não é regada. Aliás, foi regada de forma indevida: água salgada demais.        Todavia, quando não se esperava mais nada de uma terra seca, uma semente germinou. Mas eu nada fiz. Não fui eu quem dela cuidou. O milagre desse germinar é de Deus. A semente é o nosso amor. O meu amor que é teu. Todo teu, meu querido. Com seus cuidados de arar a terra pobre do meu coração para que nela entrasse ar e a luz do sol, pude enxergar o que estava já obscuro para mim. Nosso amor ressurgiu, quando já não havia muita esperança...        Hoje posso GRITAR DESESPERADAMENTE a todos que eu-te-amo, hoje sinto o que digo, meu amor. Hoje me redescubro. Hoje volto a ser eu, reencontro-me. Agora sinto tanta coisa que é difícil conter as lágrimas que ...

¿Sabéis? En los ultimos tiempos he estado muy dolorida, mi pecho arde, estoy hambrienta de una hambre que nunca sacio. Tiengo miedo. Oigo ruidos que me asustan. No quiero moverme de aqui. Son las dos menos cinco de la mañana. Y ¿qué hago yo? Permanezco en la obsesión de que seas mi lector. Pero no me das una señal siquiera. Hace ocho horas que no como nada a no ser 4 galletas. Quiero dormir, pero no estoy soñolienta. ¿Qué hago yo? Estoy mareada y mis manos no paran de escribir lo que mi mente manda. Nada más pasa por un filtro, solo aparece en esta hoja e ya está. Tengo que irme. Voy a cepillar mis dientes, en cuanto mi estómago devora mi interior. Mi laberinto me hace mareada y mi miente, loca. Me transformo en una de estas letras mal hechas y soy este grito sordo (SHHHHHHHH!) que no se hace conocido. Me quedo aquí inerte para siempre.

Tocaste meu coração e, diferente do frio metal, este tornou-se em flor. Uma flor despetalada. Mas que se nela ainda cai uma gota do teu regar, dá bons frutos.

Hoje abri aquele livro. Você sempre me presenteou com palavras. Palavras cheias de significado que nem sempre fui capaz de entender. Guardei o papel perfumado dentro dele, mas o perfume se acabou, isso me caiu como um sinal. Hoje não sei mais conversar contigo, mas te vejo feliz sem minha presença. Isso me basta para sê-lo. Abri um baú em que guardo recordações. Suas palavras, agora libertas, voam de volta para você. Letra por letra se juntam em minha escrivaninha formando novas combinações, alterando a ordem das coisas. Mesmo assim algumas que se entregaram de alma para mim ficaram ali paradas, observando-me lê-las e decifrá-las. Ajudam-me a descobrir o grande valor de expressões como "pequenas coisas" e "pequenos gestos". Conheci palavras grandes como respeito, fraternidade, benignidade. Mas a paciência tem ficado nervosa comigo, porque ainda não a compreendi. Verbos como deixar, partir, amar e outros se ressignificam a cada instante. Redescubro valores, a sinceri...

Guardou a Ars, a epopeia portuguesa e o mundo na sacola, com dor. Quando viu, o mundo estava perfumado dele. Pôs-se a cheirá-lo fortemente para dentro de si. Aquela seria a última vez que, mesmo com dor, faria aquilo. E neste mundo sem olhos, já não se viram mais. Nem o mundo, nem ela. 

Tocou seu braço com suavidade Deixou-lhe borboletas na cabeça Perdeu-se naquela linda boca Sentiu seu perfume amadeirado Desenhou-lhe o corpo com seus dedos calejados Arpejou-lhe cada uma das partes Fez em si um belo trate Saltando de casa em casa E quando tocou a fundo, dedilhando cada parte daquela harmonia Fez um bend em suas linhas Os dois estavam no mesmo diapasão Gritou ao ré dó lá do sol fá. E assim compôs a mais bela música, brega, de amor.

A las cuatro de la tarde, el sol se huyó de mí Todo oscureció Me pregunto qué pasa Que los inviernos se están quedando más frios Tal vez sea tu falta Asimismo estás latiendo aquí em mi pecho Eres lo que se pone a calentarme. Vi el sol huirse de mí Mis alas crecieron en la oscuridad Todo me fue develado cuando él volvió Pero lo miré directamente y este me cegó Vivo no más en la oscuridad, pues Mi ceguera ahora es una niebla luminosa Tal vez te vea mejor así, mi amor.

    Vi, certa vez, lá embaixo, um homem cujas razões para sonhar se haviam perdido e que aguardava, tão cansado de esperar, a indesejada das gentes.     Seu Celino, numa noite dessas frias e um tanto nebulosas, deitou-se no grande e florido quintal de sua casa. Um jardim tão alegre para um ar tão triste, pensou. Mas deitou. Observava o céu. Após um tempo, o vento fez com que as estrelas, antes escondidas e tímidas, pouco a pouco se mostrassem. Elas, então, começaram a rir-lhe docemente, como diria meu caro Antoine. Mas era um riso tão familiar que o fez enxergar a meiga menina de sua juventude, sua esposa - com a qual vivera por 40 anos - agora era sentida a acariciar-lhe o rosto e a beijar-lhe os lábios frios e murchos. Os olhos daquele amargo homem brilhavam como os de uma criança e deixaram-se derramar em lágrimas. Beijou afoito sua bela mulher, que há tanto tempo não via.    Naquele instante, ao sua última lágrima tocar o chão, sentiu seu corpo...

- Confesso meus crimes. Joga-me na fogueira! Chama-me bruxa! Que posso fazer se desejo tanto? Sou ré em teu julgamento. Reconheço os fins a que recorri, mas não usei de feitiço, fui apenas eu. -"Pai nosso..." -"Pai nossso que estás no céu, santificado seja o vosso nome. Perdoai as nossas ofensas assim como nós perdoamos a quem nos tem ofendido. E não nos deixei cair, livrai-nos do mal. Amém!" - Não adianta rezar, herege. Ele não ouvirá! - O que resta é que eu suporte tudo por que terei de passar? Calada? Meu último desejo? Não, não me apertes assim o pescoço. Quero liberdade. L-i-b-e-r-d...

Estranho isso, tenho estado cada vez mais sensível, tudo tem me feito chorar. A ex do meu ex escreveu sobre a morte de sua mãe e postou a música Tears in heaven (Eric Clapton), que lembrou-me de que minha mãe adora essa música. Lembrou-me de que já quase a perdi duas vezes, de que ela tem me parecido tão frágil, de que ela tem dormido demais e, quando acordada, tem chorado demais. "Deus! ó Deus! onde estás que não respondes? Em que mundo, em qu'estrela tu t'escondes Embuçado nos céus? " Tenho me perguntado por que motivo estamos passando por isso mais uma vez. Senhor, queres levar minha mãe também? Por favor, deixe-a conosco. Temo que mais um infarto seja fatal. Não permita que ela sinta dores no peito ou falta de ar. Senhor, clamo a ti com toda a força do meu coração, peço que me ouças! Não suporto ver minha mãe sofrer, minha cabeça e coração doem. Por favor, não a leve.